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8、我不是冷血，更不是慢热，只是怕投入太多，离开的时候会难过。 围棋发源于华夏，蕴藏着中华文明的充分内在。物资便宜不妨经过计划和媾和加以处置，文明却不行。文明自大与传承，都是在寰球文明百般性博弈中，一步一个踪迹流过来的。 生掷中，总有不舍的一页，那么深，又那么暖。功夫的优美，就在乎重逢与别诽谤雕刻的功夫陈迹。流年，是一首无字的歌，从来在意中滔滔不绝的，除去念，再有蓄意。 />　　　　黝黑。花白。还有雨，霏霏的细雨，或者是润润的春雨。一个时序之季，竟以悲恸分界。　　乘着风，能回到从前吗？　　黄土里，附着柳絮的背影和繁琐，有一粒沙在升起。它，不回头，不停留，将某一段枯梢看作落点。那里，有一点绿正在探出头来，清清的，淡淡的，风一样孱弱。但是，它绝不会消失，或夭折。沙和绿，都希冀附着，堆积。飞翔，抑或生长，都是一种姿势，一种位置。把痛苦折断，放飞，在干枯里寻找。泥土昭示着潮湿的方向。走进从前的门被干春挡住了，于是，烧纸、祭奠就成了唯一的纪念。　　田里的农人一掀一掀在翻着，搅着。有风化了的腐殖味农药一样散开，又鸟一样飞走。土壤击打着铁，就像石头敲打着编钟，回响是那么干涩混浊。　　风，沙哑成了古琴。一张张面孔被人复制，忘却。　　地上的祭奠，让天堂变得亲近而亲切。　　春分之后的景色，正在复活。野草向坟墓致敬。　　新铲的土，死一样簇新。一圈一圈的麻纸灰烬，精灵样满天飞舞。还有一截截黑焦的木棍，残骸惊悚。能带走什么呢？复苏，或者相逢，在死与死交汇的瞬间。哭喊吧，长跪吧，让隔辈亡灵降临，接受世俗的温慰。　　但是，油菜花已经在吐蕊了，苦苦的香味，让悲恸的心蜇痛。淹没在花海里的坟头及其祭品，竟也有了诱惑的味道。死亡是那么遥远，又是那么触手可及，仿佛刚刚发生一样。也有一些早桃花在温温地吐放，粉红粉红的，招惹着蝶蜂。它们是在探春，还是希求在芬芳之后归于平寂？还有麦苗，以及渐渐泛绿的生长，让枕卧花香的坟墓感受到了一种平民琐碎的温暖和幸福。　　沥沥春雨之后，野草就不再那么苦烈了。　　节气的清明已经成为一种民俗，活在春风的抚摸里。苦也好，悲也罢，能够被记住的亡灵，也就有了回归的意味。山岗，因此而变成了上升的岚气，让亲情环绕，覆盖。　　山脚的河水开始了潺潺之流。鱼的流动和相遇成为可能。卵石下的深绿在蓝蓝地泛起。风起，露出淤泥下成堆的瓦砾。唐朝，或明清的废墟，似从未消失过一样复活了。双重的孤独里，诞生和死亡，青春和衰老，崭新和陈旧，没有分离。活着的人们还要继续忍受重压。　　清明，就这样孤独地漫游于时间交叉的小径上，活在两个春天里。而亡灵却被改变了称谓，一次又一次地遭受流放。谁都无法摆脱。那里不仅仅是死亡，也不仅仅是鬼魂。　　鬼魂的血缘。鬼魂的聚会。于沉默的谎言里揭穿，等待，或者返回分娩之处。那也是一种刻骨的疼痛，在弥漫，随着花香四处弥漫，并花粉传播一样寻找附着。旷野中，有风化的雕刻。比如石栏杆，比如墓碑。僵枝一样硬，伸出惨白的骨殖。清明就成了鬼魂。亲人或者鬼魂，它或者你，再一次被复制，诞生。　　烂漫的花，飞舞的纸片，似乎又被催生和孵化。开裂之声，脆脆的，好像襁褓里的哭喊，“哗哗”溢着。那时千百次哭声里最为相同的一次。　　山川依旧，一只黑鸟经历了全部的现实。而鱼，却张着嘴，坠入深处。　　 　　往往在措不及防的时候，一声闷雷震山响，风雨交加，不着天际的黑暗把天地拉成一体，内心的压抑是无法用雨水冲刷尽的。